Braquée

Vous avais-je dit que j'avais été braquée?

Un pistolet sur la tempe.

Une peur bleue.

Tout ça pour du fric.

Mais au moment où le métal froid était contre moi, j'ai bien cru que j'allais mourir.

Donc ça, c'est fait.

Staistiquement, combien de chances a-t-on de se faire braquer dans une vie?

Une? Deux?

Tout dépend évidemment du lieu où l'on vit.

Je crois qu'à Paris, au début du XXIème siècle, quand on mène une vie normale, la probabilité est de une chance par vie.

Donc, je le répète, ça, c'est fait.

Si je récapitule le nombre de fois où la mort est venue me chercher et est repartie bredouille, je crois que je suis un chat.

Je dois avoir neuf vies.

Peut-être plus.

Donc :

Braquage.

Deux TS sérieuses.

Diverses attaques de panique compulsive qui auraient pu me faire basculer sous une bagnole.

Le vertige qui pourrait me faire sauter d'un tabouret, et aussi de la Tour Eiffel.

Un violent chagrin d'amour.

Dépression.

Ces deux-là sont les pires.

On reste un peu blessé à tout jamais.

Aïe.