J'avais dit...

J'avais dit que je ne fêterais pas dix ans de cigarette. J'avais presque réussi puisque j'ai arrêté deux ans. Mais j'ai repris.

J'avais dit qu'en 2002, puis en 2003, puis en 2004 j'arrêterais. Tout n'est pas encore perdu dans le dernier cas.

J'avais dit qu'à 30 ans, je serais non-fumeuse. Arf.

J'avais dit que je cesserai cette addiction bien avant d'être enceinte. Bon. Peut-être.

J'avais dit que je serais raisonnable et qu'à la première radio des poumons, j'en tirerais les conséquences qui s'imposeraient. Jamais fait de radio.

J'avais dit que je m'astiendrais à ne fumer que le soir. Mon petit-déjeuner s'allume et non se boit ou se mange.

J'avais dit que je ne fumerais jamais dans la rue, en public, ou dans ma chambre... Pfffff, sans commentaires.

J'avais dit que chaque cigarette serait un plaisir unique et ne souffrant aucune diversion, pour en réduire le nombre. Je fume et téléphone, fume et écris, fume et lis, fume et parle...

J'avais dit qu'on ne verrait jamais une cigarette sur une de mes photos. Vérifiez vous-mêmes.

J'avais dit que j'arrêterais quand je n'aurais plus de plaisir à fumer. J'adore ça. Et je ne suis pas sure d'en être dégoûtée un jour.

J'avais dit que les kilos pris à l'arrêt ne seraient rien en comparaison du bénéfice pour la santé, et que je les reperdrais vite de toutes façons. Mais quand je vois mes amis nouvellement non-fumeurs, je m'aperçois que ce raisonnement est illusoire.

J'avais dit qu'avec l'argent économisé, je ferais le bien autour de moi. Le monde est toujours aussi moche.

J'avais dit...

J'avais tout dit.

Mais rien pensé, je crois.

Allez, une autre. Dès que j'ai fini celle-là.