Trente minutes que je cherche un document important.

J'entends ma mère : Range ta chambre !

Je sursaute.

Mon psy n'est pas génial... J'entends toujours ma mère quand je suis prise en flagrant délit de mauvaise conscience. Il faut que j'en trouve un autre.

-         Maman, je te rappelle que j'ai grandi et que ce n'est pas une chambre, mais un cabinet. Et qu'on m'évite les blagues habituelles fondées sur les acceptions de ce mot, de grâce...

-         Range ta chambre, range ta chambre, range ta chambre...

M'énerve...

Je sais qu'elle a raison, et que je n'aurais pas perdu une demi-heure à chercher ce qui n'est forcément pas trop loin si je l'avais rangé, mais j'ai un problème avec l'ordre. Ou avec ma mère, ce qui revient au même.

Et quand je range, je ne me souviens plus où.

Alors que mon bordel ambiant me permet d'avoir tout sous la main. Ou presque. C'est plutôt sous des papiers, des livres, des codes et mille autres choses, mais le principe est valable.

Pour ne pas obéir à ma mère, je décide de classer et non ranger.

Tiens, une invitation... « RSVP avant le 15 septembre ». Classement vertical. Ma mère :

-        On répond à son courrier le jour où on le reçoit. Ça évite ce genre d'impairs.

-        Oh ça va... z'ont qu'à l'envoyer en recommandé; la date de réception sera certaine et mon retard aussi !

Relance de mon comptable. En recommandé. Zut.

-         Ah ! Tu vois !

-        Oui, mais considérant que je suis sa cliente, que le client est roi, et que l'exactitude est la politesse des rois, je ne sais plus où je voulais en venir, mais je fais ce que je veux avec mes cheveux. Non, ma comptabilité. Tu m'embrouilles. T'as rien d'autre à faire que de me hanter ?

Un brouillon, deux brouillons, dix brouillons. Poubelle. Non, je garde. On ne sait jamais. Je fais un tas « archives ».

Des photos. Mais qui cela peut-il bien être ? Classement vertical. Et puis non. Un tas « photos ».

Un article sur le clonage thérapeutique. Tas « archives ».

Des notes prises au gré de mes lectures. Tas « archives ». Un beau petit tas que celui-là. Je devrais peut-être le fractionner en autres tas...

Des crayons. Euh... pas de pot à crayons, c'est aussi gland que d'avoir les photos de sa famille sur son bureau. Je n'arrive pas à comprendre que certains aient besoin d'un pense-bête pour se souvenir de la tête de leurs gosses. Il est vrai qu'ils ne les voient pas beaucoup. Donc les crayons, sur le tas « photos » en attendant mieux.

Gomme. Avec les crayons.

Post-its. Dans mon agenda. Où est mon agenda? Merde. Important ça, l'agenda... Sous les tas ? Non. Poubelle ? Non. Sac ? Non plus. D'ailleurs, je devrais ranger, pardon, classer, mon sac aussi.

Donc, je le renverse sur le bureau, sur les tas.

Wow, tout ça là-dedans !

Portefeuille, je garde, évidemment. Penser à classer les tickets de CB... Un tas de plus.

Deux porte-monnaie ! Le comble pour un panier percé...

Cartes de visite, papiers, crayons...

Maquillage, brosse à dents... Ah bon ? Je suis prévoyante malgré moi...

Des briquets ! J'en cherchais. J'ai failli arrêter de fumer à force de n'avoir pas de briquet. Où sont les cigarettes ?

Je soulève les tas à la recherche des cigarettes, les déplace, brasse bien le tout jusqu'à ce que je ne voie plus rien d'autre qu'une montagne de matière, indéfinissable, sur ce qui était mon bureau quelques minutes auparavant.

Et qu'on m'épargne les blagues sur matière et cabinet...

Du désordre, je suis passée au désespoir.

-         Range ta chambre !

-         Nan ! Je n'y arrive pas. Et je suis crevée.

-         Forcément, tu perds du temps et de l'énergie à chercher ce qui devrait être rangé...

-         Non, je perds du temps et de l'énergie à ranger ce que je cherche. Car enfin, Maman, ne te souviens-tu pas de la deuxième loi de la thermodynamique : l'entropie ? révise ta chimie ou relis Hawking : « une tasse élevée sur la table est en état élevé d'ordre, mais une tasse brisée sur le plancher est en désordre. On peut passer aisément de la tasse sur la table dans le passé à la tasse brisée sur le plancher mais pas on ne fera jamais l'inverse. L'accroissement du désordre, ou entropie, avec le temps est un exemple de ce que l'on appelle la "flèche du temps", indiquant une direction au temps. ». Pour simplifier, l'entropie augmente toujours avec le temps, donc le désordre. L'énergie que je dépense à vouloir mettre de l'ordre engendre plus de désordre dans l'univers que l'ordre illusoirement créé ainsi. Moléculairement parlant bien sûr. C'est inéluctable. Entropie et flèche du temps.

-         Te servir des molécules pour justifier ton bazar... J'aurais tout entendu  de toi!

-         Ben oui, et de ton temps, les enfants étaient plus polis, mais je ne suis plus une enfant. Epargne-moi ton discours de vieille conne. La science a parlé, tu te tais.

Pfiou. La flèche du temps : directement dans son cœur !

Un-zéro. L'ai bien calmée là, ma mère. Que j'aime.

-         Parfait. Je me tais. La vieille ignare se tait. Mais sache que tu n'as jamais été si proche d'avoir mon âge, et qu'il ne sert donc à rien de me l'opposer...

-         Ton âge ! Mais ma bonne Maman, je vais avoir trente ans... je suis plus proche de mes vingt ans que de tes cinquante...

-         Non, ma fille... La flèche du temps... Tu n'auras plus jamais vingt ans, alors que cinquante, peut-être... Si tu ne te noies pas dans ta merde d'ici là...Remarque, dans un cabinet...

-         J'avais dit : pas de blagues sur ce mot !

Je ne peux pas lutter avec mon esprit malade, si ma mère se joint à lui.

De l'inconvénient d'avoir une mère, intelligente... Même dans mes dialogues hallucinés.

Vite, trouver une réplique implacable...

Je transpire à grosses gouttes, mais je ne perdrai pas la face devant la projection de ma mère... Que dirais-je à mon psy la prochaine fois, sinon ? Ma mère a toujours raison, même dans mes délires... Au secours !

Je tends une main lasse vers mon tas de tas, cherchant de l'aide...

-         « L'ordre est le plaisir de la raison : mais le désordre est le délice de l'imagination »

-         Encore une excuse ?

-         Non, Claudel.

-         Ah.

Yes. Vive le tas « archives » ! Vive le bordel !

Dommage de citer Claudel quand on se targue de ne croire qu'en la science...

Mais fin du classement.

La prochaine fois, un peu de probabilités : le paradoxe du prisonnier.

Toujours intéressant de faire des maths quand on est juriste.

Et nous relirons les textes saints, de toutes les religions.

Ca peut servir aussi.